una carta más

Mí querida Anita:

Me envías a Cortázar en estas líneas amorosas y me pregunto ¿cómo se elige? es que acaso ¿no se elige?  ¿Somos los elegidos por el precio del sentimiento y de las palabras?... El amor en todas sus formas nos busca.  Nos encuentra en el tormento, en la llave del agua, en la oscura soledad de la noche y es así pero no es así.  Ellos tienen toda la carga semántica sobre el objeto amado... El Chino habla de ¿cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor?

No nos conocen Anita.  No saben mirarnos bien a menos que sea con la punta de sus erecciones...  Con ellas nos buscan por dentro, tratan de sentir ese más allá de lo que somos, ese sentido cíclico que nos a otorgado la naturaleza y todas las formas en las cuales, con nuestras acciones conjugamos el verbo amar.

Nos buscan tratando de encontrarse, de ser más ellos que nosotras, nos explican explicándose y cuando nos hallan, no saben si aceptarnos o dejarnos o ambas cosas a la vez y buscan una manera de escaparse de los ríos que nos desatan....

Cortázar quizás no sea letra muerta sino esa parte de la vida en la cual nos buscamos nosotras, las mujeres en los ojos de la Maga, de Talita o en Berthe Trepand...  ¿Dónde estamos en la nota del amor? ¿Es amor cursilería? ¿Con cuál de los discursos aprendimos a amar y sentirnos amadas? ¿Nos hemos sentido amadas? ¿Somos vulnerables o vulneradas en la entrega? ¿Cómo amamos las mujeres? ¿Cómo explicarles a ellos la naturaleza de nuestro amor y la búsqueda del sentido? 

Si nos acercamos nos queman con los miles de faroles que encienden, como recordando los quehaceres salvajes al momento de tener que defenderse de las bestias, si nos alejamos nos tratan de amarrar los pies y las manos con palabras suaves que tienen afiladas razones para herirnos o desollarnos...  

¿Cómo amarlos sin la duda que les produce el propio sentido del amor?

I.C.

Fotografía de Ellen Von Unwerth