la palabra mariposa III

Amar es urgente!

Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes.

Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo, no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer que se nace o se muere, cuando lo único real es el hueco que queda en el papel, el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

J. Cortázar

Taller de Arte Corporal y Estatuismo

Ana Mendoza Arte. 

parola espacio

"… la mala tentación el poema que se asoma con cara de pobre y pide lástima humilde nunca busca otra cosa que arrinconarte una vez más…

la jaula se ha volado ¿qué haré ahora? con este miedo

Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo.

A.P

Taller Arte/Acción
Práctica clase. Proyecciones
Marialbert Tarazona en la imagen

La palabra Mariposa II

tu voz

en este no poder salirse las cosas
de mi mirada
ellas me desposeen
hacen de mí un barco sobre un río de piedras
si no es tu voz
lluvia sola en mi silencio de fiebres
tú me desatas los ojos
y por favor
que me hables
siempre

Taller Arte Corporal
Proyecciones
Modelo: Cynthia Storms

Teoría del caos (Tarot)

No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no eres.

A.
Fotografía y Diseño: Ana Mendoza
Serie: Tarot teoría del caos
El colgado

azul...

Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.

la palabra mariposa

Compañero

Alguna vez, quizá con la magia de los vivos

tenías el corazón en un punto izquierdo de tu cuerpo.

Alguna vez teñí las nubes color limón

exprimí su textura y su fragancia, su exótica levedad

llegaste a ser india en el centro mi casa de sándalo y colores vibrantes.

Alguna vez también creí que los aviones eran tan veloces

como tus ojos y la sonrisa de los niños que regresan de la escuela

algunas veces doy vuelta a la página como si nada importa más que yo.

Y vuelvo a recorrer una vez más el pensamiento

que en 1930 ni tu ni yo habíamos nacido,

no existían los tutoriales para hacer  la sopa

no sé dónde olvidé el manual de instrucciones

mientras cuelgo de árbol de limones en el pasillo del supermercado

predecible el vértigo queda en el imaginario

donde los duendes se espantan cuando le ladras a la luna

yo sigo en mi levitar de pinceles viejos

En mi isla yo, aplastándome bajo un ego de piano.

…Algunas ideas son mías otras me llegan de su voz

Ana Mendoza

El gran golpe

Debí decir te amo.

Pero estaba el otoño haciendo señas,

clavándome sus puertas en el alma.

Juan Gelman

Cada golpe de amor es un amante libre

que rueda por la noche oscura cubriéndonos de cielo

nace y muere el mundo y yo mirando tus ojos que se acuestan/

sobre mi pecho de constelaciones tardías

clavadas en el  espacio del recuerdo.

Cada amor es un amante que libera

la oscura rueda por el centro del alma

nace y muere el mundo y yo desterrada en una vieja caja de cartón

como la humedad de la lluvia y moho lejano

que ya gastado vive en el rincón de la basura

Cada amor, que es recuerdo

vive por las calles de la clara luz  y las sombras

nace y muere el mundo un día cualquiera conspira la culpa

revela presuntamente a una rancia queja

que no se gasta el amor como pagar una penitencia.

Ana Mendoza

Una mujer y un hombre 100 años antes de ser

Una mujer y un hombre han nacido de un inmaculado luminoso blanco

una mujer y un hombre mirándose al rostro sin memoria

cobijan sus almas de un leve fulgor de sonrisas y tinieblas

una mujer desnuda de pie se posa alada en las cavernas

del sueño del amante despierto

un hombre que duerme abre los ojos ve  todos los astros

en los ojos desiertos de aquella mujer que duerme con él

se escucha el eco fatigado de su respiración pulsando

sus manos se alcanzan a la distancia de los kilómetros

una mujer y un hombre se besan torpes pausado desesperados

corren sobre la pasión de los labios y los poros colmando de fuego

las llamas y las velas con una intensidad de centenas de caballos salvajes

una mujer de seda y alas revolotea el aire y vuela

un hombre más bello que la noche del milagro nace

se ilumina una y otra vez perpetuando el sueño, penetrando la sangre

una mujer y un hombre que estallan y arden caminan de manos

sobre los cuerpos calcinando todo a su paso sin tiempo

…Cierra los ojos y respira su olor a madero y flor.

Ana Mendoza

de playas sordas

La belleza convulsiva será erótico-velada,

explosivo-fija, mágico-circunstancial,

o no será...

André Breton

...en el lugar donde las horas  marcan

con agujas sobre la piel

Acupuntura el tiempo sordo de ojos

dócilmente por instinto sopla al oído

tambor de agua vaivén de sus latidos

respira desde todos mis yo como una leyenda

que resuena sobre piedras de proa.

A veces me siento triste

y otras veces también.

Como una risa fragmentada

soy toda la tristeza muerta viviendo en mí

una y mil formas más

pliegan la ternura del espejo

casi oscuro en redondez

reconoce mi cuerpo de  órbitas y círculos

rocas y caídas que seducen volcanes

áridos de tantas luz

me vuelvo fuego y magma contra la muerte

mujer de todos los días mis manos se alargan

para alcanzarle en la lejanía de la mañana

me apego y resisto

los arboles de ramas conscientes

me sujetan con aroma del sexo taladrando

vástago, sobre vuelo la inmensidad

comisura por donde cierran sus labios.

en el aire sin ningún final

callada como flotando

no hay islas, no hay vida, no hay tierra

solo espacio de las esperanzas

viciado de clara luz

de estrellas.

Del espacio de la espera

            Algunos días aúllan cuando invoco a la Pizarnik y cierro los ojos para qué pase liquida a través de mi cuerpo alegando nuestras dimensiones. De esta manera inconclusa donde brillan las luces de los ojos y no me alcanzan sus manos. En el fondo de una carta de amor que tocó alguna vez su alma de huesos quebrándose, así como tocar la puerta que desafina en algunas circunstancias de terrones de caramelo y colinas al pie de sus zapatos. Vuelvo a los cuentos donde la felicidad era posible y me abandono en sus manos que susurran risas de niños perdidos en un bosque donde apenas se entrevé el cielo y chispazos de luz.

            Mientras la tarde cae y anochece sobre todos los arboles de mis miedos, sueño que vienes, sueño que vienes, sueño que vienes! Y me escondo para sorprender y arrojar el amor cerca de un rincón de la vieja casa ya sin sombras,  grita el amor para que me veas, sin saber dónde estás, el amor te llama con mi voz que se escapa del largo silencio que aturde a las piedras bajo la tormenta. Incompletos y sin mirarnos hablamos de sus cosas y las mías. Esperando el amanecer para vernos renacer siendo pequeñas olas de ternura otra vez. Las manos del mundo nos acarician por encima de las sábanas el abrazo que nos quita el frio, el miedo, tiembla con su corazón retumbando junto al mío que canta y danza, que se adhiere a su mirada luminosa y mis ganas de tenerle cerca sobre mis hombros y espalda cuando me besa hasta disolvernos las bocas del fuego para ser por siempre pájaros de miel multiplicándonos sobre las ramas de un gran árbol de los sueños donde algunos días aúllan cuando invoco a la Pizarnik y cierros los ojos para que pase liquida a través de mi cuerpo alargando nuestras dimensiones.

Ana Mendoza

Del espacio del espejo

            Mi nariz en medio del rostro, mis ojos de pestañas quemadas por las risas despiertan otra vez a la misma hora de la sed, de la luz, del olvido,  de los días que no trascienden. Una pequeña piedra blanca envuelta en mi mano, entre mis dedos se desliza siendo la capital de la luna y otros planetas que gira por la órbita de todos sus ojos abiertos y cerrados. Tu risa que viene con el eco se repite por todo el espacio rebotando en las paredes.

            La memoria válgame Dios, quiere plancharme la ropa con los ganchos sobre el ropero, y una pequeña estrella de esas pintadas en la pared cambia de un lugar a otro y se esconde cuando las cuento, jugando con tu risa y mi paciencia seca de caricias. A mis ochenta años camino, pienso y tengo los recuerdos intactos, mis pinceles son víctimas de viejas manías de mis primeros años de la infancia cuando abro la mano escondo la piedra, y el pequeño árbol del jardín no es pequeño, los perros siguen dormidos tras las puertas.

de Teoría del Caos de Ana Mendoza 2017

Hay un jardín en ella

y él está deslumbrado en ese jardín. 

Florece entera para él, se estremecen, callan con el mismo rumor”.

Roberto Fernández Retamar

y guardé la nota de la servilleta donde escribiste apurado

en mala letra y negra tinta que

 “no invente la palabra libertad ni un sol rojo que se iguale en sus ojos” 

esto que

                        se parece

                                               a la palabra

                                                                       guerra.

de Teoría del Caos de Ana Mendoza 2017
Fotografía: Francesca Woodman

Amor libera y cúrame

Mi corazón no quiere olvidar  el discurso de  la penumbra y la palabra fría 

si libera mi corazón al vacío de un espacio de tapas sobrantes en las gavetas

como el sueño de toda la espera suave y transparente sus manos tocan

callando a la luna en el papel tisú en donde no abrazan las palabras

No encuentro por dónde se va en silencio, la distancia asustada

y los besos callados después de hacernos el amor… lento

se arrinconan lejos de su boca sin pronunciar palabras

permanecen silbando las monedas en los bolsillos 

me recuerda no castigar a los niños que miran

para que el lunes no sufran de mal de amor 

porque de amor nadie sufre los lunes. 

de Teoría del Caos de Ana Mendoza 2017
fotografía; Dara Scully

La historia de una leve muerte

En un confuso agujero

dentro de una  pared que vibra

vive una muerte triste.

Su exasperada pregunta

es una travesía agonizante

ella es solo una muerte  cualquiera.

Cansada de ser vertiente de ojos

húmeda lame las botas de las bailarinas

de un café secreto bajo sus camas.

Quiere vivir a toda costa

vive a escondidas con miedo

tiene prohibido

jamás acercarse a la orilla.

El suicidio no es una puerta

florece en el amanecer muda

con un silencio  y una risa de penumbra

va haciendo un surco en el camino

ilusionando al abismo

se asoma por una de las ventanas

de las memoria más recóndita

que siempre asedia a los hombres

para que crean en la palabra paz.

de Teoría del Caos de Ana Mendoza 2017

fotografía: Dara Scully

si somos lluvia

Agonizo a punto de querer morir lentamente

encuéntranos amor que envejece la noche

y apunto de la salida del sol

somos un par de prófugos que huyen de la noche

de la luz del amanecer

del frio de las horas para no cerrar los ojos

y mirarnos despiertos cuando todo parece terminar

y para mi apenas comienza apresurada

la risa nos persigue y estallan las paredes

que hablan moribundas de luz

mientras amenazas que callen

que guarden el instante del fuego.

Untados de saliva de besos

soy un primitivo ser de instinto

que abre los ojos penetrando verticalmente

por las puntas de tu cabello

como líneas que escriben caligramas

y no puedo evitar sonreírme con ellas

y con todo el amor que no pasa en el tiempo.

Ahora que somos extraños

cuando soy con vos una.

Ana Mendoza

puerta coraza

Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido.
Cuando él regresa al cuarto, la encuentra echada en la
              penumbra húmeda.
Nunca ha partido, nunca partirá.

R.F.Retamar