¿Cómo será el amor?

¿redondo o cuadrado?

¿largo o corto?

no conozco su dimensión

aún no veo el fin

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martes, diciembre 25, 2012

04:05 a.m.



Va pasando un minuto,  lejos del cuadro de comodidad, se cuestiona …dónde se encuentra. .-¿En ninguna parte?... .- dónde estoy. Se pregunta a sí mismo.-


 Al borde del  alma corre, se ancla esclavo del pensamiento, florece a la vista… la salvaje  nada hoja en blanco, rescata la paciencia de las pocas cosas que yacen. Evoca a la fantasía, es entonces cuando las palabras intentan abrirse de sopetón...  pequeños jardines de símbolos y puntos.


Espacio y tiempo se estira,  todo es para hoy. Piensa en la frase de ayer… cuando pudo quedarse inmóvil desanimado “El artista debe estar solo, cumple su ciclo ama y destruye”. Es un ser lleno de indultos todos se los ha ganado de forma natural,  por eso prefiere su forma de exclusión. No está de acuerdo,  escucha a los otros pero no vive igual. Su pensamiento único lo lleva como bandera de honor, cree que se tiene a sí mismo. Se cree capaz de crear y hacer cosas sin importarle que sirvan para algo o no.


El es un punto y aparte, vive solo en el universo. En un ángulo del paisaje,  bonitamente  aleja al mundo hacia la inmortalidad, piensa en su buena suerte… el azar muere,  busca el destino, no se detiene, no puede esperar … solo es  el minuto insurrecto de una vida, de una vida que lucha en el espacio,  pide que lo llenen, ruega que le atiendan.


El minuto, no teme, la nada es su vida.  Parte de cero nuevamente, al ver que se cumple su ciclo, mira atrás y  repasa el mañana, intuye grandeza. Como esperando que la palabra actúe se ata a sus tareas, sacude almas, corazones y conciencias. ¿Se acostará con un poema bajo la almohada?. Menos egocéntrico que un Dios le basta el silencio se sostiene en el tiempo lejos de la hora. Pasa como todo.


Poema Sutil.
Imagen Manel Rebollo Portalo
Texto: Ana Mendoza

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