La belleza convulsiva será
erótico-velada,
explosivo-fija, mágico-circunstancial,
o no será...
André Breton
...en el lugar donde las horas
marcan
con agujas sobre la piel
Acupuntura el tiempo sordo de ojos
dócilmente por instinto sopla al oído
tambor de agua vaivén de sus latidos
respira desde todos mis yo como una leyenda
que resuena sobre piedras de proa.
A veces me siento triste
y otras veces también.
Como una risa fragmentada
soy toda la tristeza muerta viviendo en mí
una y mil formas más
pliegan la ternura del espejo
casi oscuro en redondez
reconoce mi cuerpo de órbitas y
círculos
rocas y caídas que seducen volcanes
áridos de tantas luz
me vuelvo fuego y magma contra la muerte
mujer de todos los días mis manos se alargan
para alcanzarle en la lejanía de la mañana
me apego y resisto
los arboles de ramas conscientes
me sujetan con aroma del sexo taladrando
vástago, sobre vuelo la inmensidad
comisura por donde cierran sus labios.
en el aire sin ningún final
callada como flotando
no hay islas, no hay vida, no hay tierra
solo espacio de las esperanzas
viciado de clara luz
de estrellas.
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