Con la lluvia vienen las musas, las horas perdidas, las palabras al viento, sin ton ni son. Tonadas grises metalizadas, sonatas frías de inviernos, melancólica armonía que me desvela el pensamiento, la pluma de cielos limpios y la ropa mojada con estos aguaceros, la humedad impregnada en el aire, ese olor añejo a tierra mojada, los pies helados sedientos de otros que caminen a la par, empiernarnos invadirnos de deseo, mal trecho el pudor.
Me abandono y emprendo el vuelo sagaz, y escribo cartas de amor indefinidas, cartas que nunca entrego, cartas a quien el azar y la luna en una burbuja guardaron el corazón.
Sin nada que perder, la agonía vislumbra el frenesí poético de siempre o nunca, cuando te quedas clandestino, o te pierdes hecho sombra.
Como una vil canción de cuna de esas que nos perturban el sueño, bizarra y vacía así te das a la fuga, como si mutaras mi vergüenza y confinaras mis dudas.
No te queda más belleza que entreabrir los labios y la espera, bienvenido ese roce que consume y distrae, llevándonos hacia otro mundo.
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